Une histoire spéciale de fantômes d’Halloween (Ask D’Mine)

Et maintenant, une pause dans notre colonne hebdomadaire régulière de conseils sur le diabète, Demandez à D’Mine, animé par Wil Dubois, auteur de longue date des personnes handicapées de type 1 et du diabète. Cette semaine, Wil nous régale avec un conte spécial Halloween…

The Diabetes Ghost Pump(kin), par Wil Dubois

Rassemblez-vous autour du feu ici au camp du diabète et laissez-moi vous raconter une histoire de fantômes, à la manière du diabète.

Vous savez tous que les fantômes aiment traîner là où ils sont morts. Attends, j’ai bien dit ça ? Les fantômes vivent-ils et meurent-ils ? Ou sont-ils simplement les éléments éthérés de Once Alive ? Mais vous savez ce que je veux dire : les fantômes hantent généralement les hôpitaux abandonnés, les hôtels du Far West, les champs de bataille et les scènes de meurtre. Mais parfois, juste parfois, un fantôme s’attache à un objet. Et il en fut ainsi avec la pompe à insuline hantée.

Cette histoire s’est passée il y a des années et des années, alors que j’étais encore un jeune travailleur de la santé optimiste qui voulait changer le monde. J’ai voyagé à cheval loin dans les bois du Nouveau-Mexique, haut dans les montagnes Sangre de Christo, où sept petits villages le long du Pecos n’avaient jamais vu d’éducateur spécialisé en diabète.

Vous savez, en y réfléchissant bien, je ne montais pas à cheval. J’étais dans une Honda Accord blanche cabossée. Mais l’histoire sonne mieux avec un cheval, donc on s’en tiendra à la licence littéraire. Après tout, c’est une histoire de fantôme (pompe).

À cette époque, notre clinique était si petite qu’aucune des sociétés de pompes ne voulait me fournir une pompe de démonstration pour montrer aux patients ce qu’elle était et comment elle fonctionnait. J’ai dû utiliser un bloc de bois avec un morceau de ficelle agrafé dessus. Quelques mois après avoir commencé, j’ai roulé mon sac de couchage, emballé mes seringues et mon insuline dans mes sacoches, et j’ai redescendu la montagne à cheval pour une conférence sur le diabète dans la grande ville. Au déjeuner, je me plaignais à mes compagnons de table, dont l’un était une femme médecin, de mon incapacité à obtenir une pompe de démonstration. Elle avait un look exotique, pas d’ici, et un accent de la Nouvelle-Orléans. Elle portait un haut noir, une jupe noire, des nylons noirs et des talons noirs brillants avec des pointes argentées. Des perles noires étaient autour de son cou. Son vernis à ongles était rouge sang, tout comme son rouge à lèvres. Sa montre avait un chiffre sur son cadran : 12. Les yeux de la docteure étaient d’un vert émeraude profond. Ses dents, petites et parfaites, brillaient de blanc alors qu’elle me souriait et me disait : « J’ai une pompe pour toi.

J’étais ravi mais j’ai d’abord protesté. Je ne voulais pas prendre une unité pour une pompe de démonstration qui pourrait réellement aider un patient. « Ne vous inquiétez pas, » dit-elle en posant sa main sur mon bras, ses doigts glacés, « aucune personne vivante ne peut utiliser cette pompe. Il a un… problème logiciel. Quoi qu’il en soit, ma pratique est maintenant assez grande pour que j’aie une pompe de démonstration appropriée, donc celle-ci est maintenant la vôtre.

Il y avait quelque chose de drôle dans la façon dont elle prononçait « s’entraîner ».

Mais j’étais tellement excité à l’idée d’avoir une pompe de démonstration que je n’y ai pensé que plus tard. Beaucoup plus tard.

La conférence avait lieu à cette époque de l’année, et le soleil était depuis longtemps descendu sous l’horizon ouest au moment où le dernier orateur eut terminé. Alors que je quittais le centre et que je me dirigeais vers l’écurie, un vent sec secoua les feuilles d’automne qui pendaient mortes sur les arbres. Quand je me suis approché de mon fidèle cheval, pompe à la main, notes de conférence sous un bras, elle s’est éloignée de moi, hennissant et soufflant, ses oreilles tremblant.

Ou peut-être était-ce parce que la fidèle Honda ne voulait pas démarrer. Peu importe.

J’ai mis la pompe dans la poche de mon manteau de sport et j’ai parlé doucement à mon cheval, lui frottant doucement le museau pour l’apaiser. Ensuite, je suis monté et j’ai commencé le long voyage de retour dans la montagne jusqu’à la cabane derrière la clinique, où j’ai travaillé, mangé et dormi pendant de nombreux mois pendant ces périodes économiques difficiles où la nourriture pour chevaux était tout simplement trop chère pour moi. faire la navette entre ma maison dans la vallée.

Au début, la nuit au-delà du bassin de lumière de ma lanterne était aussi noire que la tombe. Mais alors, l’horizon oriental a commencé à briller en jaune doré derrière les pics déchiquetés. Le lever de la lune arrivait.

Et alors que la pleine lune se frayait un chemin dans le ciel balayé par le vent, un rayon de clair de lune a percé les nuages, me cherchant comme un projecteur. Dans ma poche, la pompe s’est mise à biper. Pas tout à fait le chant d’une chauve-souris, pas tout à fait le cri d’un bébé oiseau abondant, le hurlement fantomatique de la sirène électronique a rempli la nuit. Bee-bip-Bee-bip-Bee-bip.

Huh, j’ai pensé, il doit encore y avoir une batterie. J’ai freiné mon cheval. Elle renifla, les oreilles épinglées en arrière, et je pouvais sentir ses muscles se tendre sous moi alors qu’elle tapotait le sol avec son sabot avant gauche. Je pouvais entendre sa queue osciller rapidement d’avant en arrière par-dessus le bip de la pompe, alors que je la sortais de la poche de ma veste de sport.

Le couvercle de la batterie manquait.

Il n’y avait pas de batterie dans la pompe.

Mais l’écran brillait toujours étrangement dans la paume de ma main, un feu follet sur la route sombre. J’ai lentement retourné la pompe pour lire l’écran. En caractères gras, il lisait, BATT OUT. ERREUR 666.

Puis la pompe a clignoté. Pas une fois. Pas deux fois. Mais trois fois, et puis il a lu….

HUER!!

Et maintenant, garçons et filles, frères et sœurs, voici la vérité derrière l’histoire : je ne sais pas monter à cheval. Mais j’avais en fait une pompe à insuline hantée. Il m’a été donné par un de mes collègues d’un autre centre de traitement du diabète, pas une sorcière de N’Awlins. C’était une pompe Medtronic presque neuve qui lui avait été offerte par la famille d’une personne handicapée décédée. Ma collègue avait voulu la donner à l’un de ses patients qui avait besoin d’une pompe mais qui n’en avait pas les moyens, mais Med-T a refusé de vendre les fournitures du patient car le numéro de série de la pompe indiquait que le nouveau patient ne lui avait pas acheté la pompe (façon aller à Medtronic). Mais ne sautez pas aux conclusions. Cette décision d’entreprise basée sur la cupidité n’a pas conduit la patiente abandonnée à se suicider. Non, c’était la propriétaire originale de la pompe qui s’était suicidée.

Ce jeune de type 1 était émotionnellement perturbé et un risque suicidaire connu. Elle avait tenté de se suicider par l’insuline au moins une fois auparavant. Comme une pompe à insuline est un système d’autodestruction pratique, mon collègue avait utilisé les fonctions de verrouillage enfant pour limiter l’administration. Mais cela n’a pas empêché la fille d’entrer dans une pharmacie locale et d’acheter un flacon de Lantus, puis de s’injecter tout le flacon.

Ça l’a tuée. Donc, pour une personne, 1 000 unités ont fait l’affaire. Vos résultats peuvent varier.

La pompe était-elle vraiment hantée ? A-t-il bipé au clair de lune ? Non bien sûr que non. Mais parfois, lorsque les vents secs d’automne faisaient trembler les fenêtres de mon bureau et que personne d’autre n’était là, cela dégageait une ambiance effrayante. Après tout, c’était la pompe d’une femme morte.

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